черное соленое сердце


Что я могу сказать такого, что ты не знаешь? Что люблю тебя? Что очень рад, что познакоимлся с тобой два года назад? Даже больше уже. Слова ничего не дают х) Они могут удивлять, но не более))
Девушка гордо шагает по улице города и рассматривает дома: витееватые узоры, кривые, завораживающие линии, изгибы, будто расплывающиеся контуры, мерцающие светлячками окна, желтые, зеленые, голубые, серебрянные... Действительно, это было прекрасной идеей. Замечательной. Превосходной. Отправиться в Караполь.
- Вы восхищаетесь, молодая госпожа?
Девушка резко разворачивается. В городе-легенде никогда не было жителей.
Бывает, что стоишь и смотришь, разинув рот, на что-то. И не то, чтобы восхищаешься. Или удивляешься. Или еще что-то в этом духе. Бывает, просто стоишь - и смотришь. Наверное, со стороны это выглядит по-дурацки. Может быть, проходящие мимо люди незаметно крутят пальцем у виска даже. Только когда стоишь и смотришь, ты ни на что не обращаешь внимания. Просто смотришь. А на что - это уже твой выбор, знаешь ли.
Дурацкая привычка есть у этого человека, что сидит напротив. Дур-рацкая. За нее хочется дать подзатыльник или прикрикнуть. Или там... еще что-нибудь. А он все сидит напротив тебя и ругается. На себя. На других. Опять на себя. Не так громко, как пять минут назад, даже повторился два раза. Выдыхается. Видно, что ругается только по привычке да упрямству одному. Как там он говорит? Овен он? Эту дурость тоже хотелось куда-то деть из темной головы напротив. Овен, не овен, баран... Какая разнца, черт побери?! Хотя... То, что баран, это точно. Он все сидит и ругается и крутит на пальце прядь волос. Он назвал бы их локонами. Романтик, что поделаешь. Черноволосый замолкает и задумчиво смотрит в окно. Постукивает мобильником-раскладушкой по столу, крутит его в пальцах и беззвучно что-то бормочет. Может быть, продолжает ругаться. А может - стихи сочиняет. Кто их знает этих романтиков. Поэтому остается только заказать еще кофе, поменять пепельницу (эта уже полна окурков, причем какие-то сигареты скурены до фильтра, а какие-то - только-только раскурены, чтобы сразу же быть затушенными) и смотреть на профиль этого чертового барана. Вроде бы и не писанный красавец. А как улыбнется, глазами зелеными сверкнет, споткнется, ухватившись в последний момент за твое плечо, что потом болит... Пожалуй, дур-рацкой привычкой должен обзаводиться не только его собеседник.
Придумывать людей было очень весело. Сидишь, придумываешь, тому детсво бедное, другому достаток, но маниакально-дерпессивный синдром у матери, третьему отца-алкоголика, четвертому собачку убил в ближайшей луже, потому что гавкая, сбивает с мысли. Да, придумывать людей ей очень нравилось. И ведь не скажешь, что за них ответственный: ты их в глаза не видел, они тебя тоже, они в тебя даже не верят многие, кто-то, правда, пытается призывать да еще верит, что и правда смог, даже договорился. Кто-то даже видит. Только все равно: правило Экзюпери не работает. Не видел, значит не привязал к себе, значит ответственности нет. Ля~ля~ля~ Весело, не напрягает, не надоедает, вечность капает. Благодать! У нее прекрасная работа. По крайней мере, Музе очень нравится. Ну а то, что ее прокляли тысяч десять раз, в любви признались еще столько же, самоубийством покончили из-за нее этак... хм, а правда, сколько* Впрочем, это нее ее дело. Ее работа - творить. На остальное плевать.
*задумчиво* А теперь осталось понять, почему пост для тебя стал таким О_о"
@темы: Мысли вслух, Творчество, Флешмоб
эм... я даже не знаю, что написать, если честно... *запуталась*
Вообще-то, все зарисовки - про тебя.
ну да, я тормоз. меня надо тыкать мордой. намеков я никогда не понимала(
прости меня, дуру!