Ориджинал

суббота, 02 октября 2010

23:39

черное соленое сердце

Автор: Татиана ака Тэн
Жанр: сюрр
Читать?Облака летят под его ногами, медленно и спокойно. Ему кажется, что если чуть-чуть спуститься, то он сможет встать на эту белую вату, дотронуться кончиками пальцев и обязательно попробовать на вкус. Наверное, божественный вкус у небесной сладости. Он хочет спуститься, все внутри него трепещет, когда он думает об этом, но тронуться с места не получается. Только ввысь. Только смотреть по сторонам, только ждать, когда что-то изменится. Облака летят, величественно и тихо, насмехаясь над бедным человеком, который забрался выше них. Он опускается на колени, и воздух мягко пружинит, словно старая кровать, которая очень не хочет, чтобы ее выкидывали. Он молчит, он смотрит на облака, смотрит ввысь и думает, что сладкая вата величественных облаков должна таять во рту и немного пачкать руки. Облака молчат и не приближаются.
Облака меняются. Облака темнеют, в сероватой вате появляются желтые прожилки, искрящиеся и веселые. Они насмехаются, показывают языки и весело щебечут на своем языке. Он не знает, что они говорят, но кажется, будто эти языки знают о нем все, что они перемывают сейчас ему кости, и хочется, чтобы они замолчали, хочется спуститься вниз и силой заставить их замолчать. Это желание накрывает его с головой, ему так сильно хочется что-то сделать, что тело дрожит. Он опускает голову и понимает, что на самом деле грозные тучи с болтливыми змеями находятся над головой. Мир переворачивается. Мир не стоит на месте. Мир не оставляет ему выбора - ему приходится задрать голову наверх и смотреть наверх. Высь куда-то исчезла. Кажется, ее спугнула необходимость. Впрочем, он не знает. Желтые языки опускаются до уровня его головы, щекочут кожу и нервы, обволакивают и хочется двинуться с места, скрыться от них, лижущих обратную сторону его души, спуститься ниже, но тронуться с места не получается. Только наверх. В бывшую высь. Только смотреть по сторонам, только ждать, когда что-то изменится. Языки обволакивают его, щелкают по носу, щебечут, высвобождая на простор неба все, что он совершил, все, за что ему предстоит потом ответить. Хочется зажмуриться и не размыкать век никогда. Хочется задержать дыхание и никогда не вдыхать пропитанный зарядами воздух. Хочется закричать, чтобы никто не слышал, чтобы все поняли, что ему плохо, что он не виноват, что языки врут, врут, врут!
А сквозь тучи и змей проглядывает комната. Яркий круговорот лиц, костюмов, грима и масок. Комната кружится, показывает все скалящиеся гримасы, все неестественные позы, все вывернутые конечности, несмываемые краски, покрывающие людей, пачкающие души, и сквозь лица, все быстрее, быстрее, быстрее бегущие перед глазами, проглядывают желтые змеи, шипящие о его деяниях, и люди смеются, и повторяют за змеями, и круговорот лиц заставляет голову кружится, заставляет качаться и чувствовать под ногами опору, чувствовать подступающую тошноту от запахов, лиц, грима и гримас, калейдоскопом пробирающихся в сознание, появляющихся на обратной стороне век, и это заставляет чувствовать себя ничтожно, чувствовать, что сбежать из капкана грязи невозможно. Нельзя, нельзя, нельзя! Комната растворяется, стираются границы между лицами, грим превращается в вечную ленту уробороса, где нельзя разобрать ничего кроме общего уродства, где смешалось, слилось все, что раньше составляло людей, отличных друг от друга. И хочется взвыть от безнадежности, от серой ленты, крутящейся перед глазами и на той стороне век, и хочется закрыть лицо руками, спрятаться от всего мира, от людей и грима, хочется сжаться в комок, хочется провалиться сквозь землю, которой нет под ногами, хочется взмыть к небесам, которые растворились в гримасах, хочется вырваться. Но тронуться с места не получается. Только стоять. Нет выси, нет опоры. Только смотреть по сторонам, в поисках лазеек, только ждать, когда что-то изменится. Сизая лента перед глазами принимает очертания овала с пустыми глазницами и раскрытым в крике ртом. Становится настолько страшно, что этот страшный рот засосет в себя, что внутри замирает все, что осталось от него, от человека, от личности, от души. А рот пытается поглотить его, глаза мигают страшным алым цветом...
Лицо исчезает вместе с лентой. Исчезает вообще все. Только тьма, которую не назовешь тьмой. Только он сам и тишина.
Страшно. Остаться наедине с собой. Остаться одному, остаться слушать себя и тишину. Каждая частица тела трепещет, ожидая, когда начнется обратный отсчет. Остаться только с собой - небеса и опора не существуют. Бесконечность становится точкой. Мир исчез, оставив его одного, со своими страхами, своими ужасами, тайнами и деяниями. Они начинают разъедать изнутри. Бежать некуда, нельзя сбежать от самого себя. Человек беспомощен. Только стоять и ждать. Ждать...
Конец?..

@темы: Творчество